Elle les a vus,

ils couraient dans tous les sens,

comme des spermatozoïdes égarés

cherchant la sortie,

cherchant un destin.

Ils se précipitaient vers l’océan,

l’océan de l’amour à tout prix,

celui où l’on plonge

comme dans un mirage,

assoiffés de reconnaissance.

D’autres, plus sombres,

mendiaient dans des rues glauques,

là où les pas résonnent creux

et où les regards s’effacent

comme des ombres sans mémoire.

Ils n’ont pas lu Rimbaud,

ni son « On ne part pas »,

ce murmure d’adolescent visionnaire

qui savait déjà

qu’on ne quitte jamais vraiment

le premier souffle d’air libre.

Nostalgiques du cordon ombilical,

de la lente circulation des ondes,

des vibrations primitives de l’amour,

ils confondent encore — et en corps —

confusion, effusion, passion,

amour maternel, fraternel, familial,

ces appétences gourmandes

qui comblent nos failles.

Et face au danger,

quand la peur se dresse

comme un orage de feu,

ne crieront‑ils pas,

soldats redevenus enfants,

dans une ultime expiration :

« Maman » ?

Texte © José Hubert